Hijo De Ladrón

No pude, pues, embarcar: carecía de documentos, a pesar de mis piernas y de mis brazos, a pesar de mis pulmones y de mi estómago, a pesar de mi soledad y de mi hambre, parecía no existir para nadie. Me senté en la escalera del muelle y miré hacia el mar: el barco viraba en ciento ochenta grados, enfilando después hacia el noroeste. Relucían al sol de la tarde los bronces y las pinturas, los blancos botes, las obscuras chimeneas. Lo recorrí con los ojos de popa a proa: en algún lugar de la cubierta, en un camarote, en la cocina o en el comedor, iba mi amigo. Incliné la cabeza, descorazonado: allí me quedaba, en aquel puerto desconocido, solo, sin dinero, sin nacionalidad comprobada, sin amigo.

Lo había conocido a la orilla de un río. Me acerqué a él desde lejos y sólo cuando llegué a su lado levantó la cabeza y me miró:

-¿Le gustan?.

Sobre el pasto se movían dos pequeñas tortugas.

-¿Son suyas?.

-Mías. Vamos, camina.

Con una ramita empujó a una de ellas.

-¿Las lleva con usted?.

-Sí.

Me miró de nuevo, examinándome, y se irguió: algo llamaba su atención. Quizá mi modo de hablar.

-¿Y usted?.

No supo qué contestar a aquella pregunta y callé, esperando otra. -¿De dónde viene?.

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