ACTIVIDAD INTEGRADORA

ACTIVIDAD INTEGRADORA..

ARTE POÉTICA

Antes de iniciar el análisis de esta composición, dejamos expresa constancia de que la misma ha sido extensa y profundamente estudiada. No obstante ello, ofreceremos nuestro punto de vista crítico con fundamento en el texto del poema y con asiento en otros críticos que hablan de él.

En el caso concreto de Amado Alonso en Poesía y estilo de Pablo Neruda, el crítico español lleva a cabo un análisis pormenorizado de estos versos; sin duda alguna es el mejor estudio crítico que he leído sobre el tema. En la edición de Gredos de 1997 y en las pp. 71-72, 78-80, 101-107 se ubican tres enfoques complementarios en torno a "Arte poética". A medida que avance nuestra revisión crítica iremos refiriendo a estos pasajes.

"LA CANCIÓN DESESPERADA"

Si nos detenemos un momento a considerar lo que he dado en llamar la "teoría de los comienzos y los finales" y con base en ejemplos tan representativos como el de la Ilíada en donde todo empieza con un anciano suplicante y termina de igual modo; o también en la novela de Márquez El amor en los tiempos del cólera cuando un suicidio le da inicio y otro suicidio la concluye; estaríamos muy próximos a sostener que este tipo de claves deben descubrirse en el momento propicio no solo porque pueden constituir una manera de sugerencia del creador, sino también porque el manejo lúdico que conllevan no puede ni debe pasarse por alto.

RESIDENCIA EN LA TIERRA

La poesía de Pablo Neruda vive un cambio notable a partir de las Residencias. Los dos poemas que analizaremos a continuación -"Arte poética" y "No hay olvido (Sonata)"- pertenecen a la primera y segunda Residencia respectivamente.

"Arte poética"

ENTRE sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,

dotado de corazón singular y sueños funestos,

precipitadamente pálido, marchito en la frente

y con luto de viudo furioso por cada día de vida,

ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente

y de todo sonido que acojo temblando,

tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría,

un oído que nace, una angustia indirecta,

como si llegaran ladrones o fantasmas,

y en una cáscara de extensión fija y profunda,

como un camarero humillado, como una campana un poco

0000000ronca,

como un espejo viejo, como un olor de casa sola

en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios,

y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores

-posiblemente de otro modo aún menos melancólico-,

pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,

las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,

el ruido de

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