Gregor. La Profecia Del Gris

Capitulo undécimo

Gregor se despertó agitado. Imágenes de ríos teñidos de sangre, su padre rodeado de ratas, y Boots cayen¬do en abismos sin fondo habían poblado sus sue¬ños durante toda la noche.

Ah, y también estaba aquello del guerrero.

Había tratado de decírselo. Cuando Vikus había dado a entender que él era el guerrero de la Profecía del Gris, Gregor se había echado a reír. Pero el anciano no hablaba en broma.

—Se ha equivocado usted de persona —le había dicho Gregor—. De verdad, se lo prometo, yo no soy un guerrero.

¿De qué servía fingir que sí y que se hicieran ilusiones? Guerreros samurai, apaches, africanos, medievales. Gregor ha¬bía visto películas sobre todos ellos, y había leído libros. Él no se parecía en nada a un guerrero. Para empezar, los guerreros eran adultos y solían tener un montón de armas especiales. Gre¬gor tenía once años y, a no ser que una hermana de dos años contara como arma, había llegado con las manos vacías.

Además a Gregor no le gustaba luchar. Devolvía el golpe si alguien lo atacaba en el colegio, pero eso no ocurría a menudo. No es que fuera muy fuerte, pero era rápido, y a la gente no le gustaba meterse con él. Alguna que otra vez se había interpuesto en una pelea si veía que un puña¬do de chavales estaba abusando de uno más pequeño; eso no le gustaba nada. Pero nunca andaba buscando pelea, ¿y no era pelearse lo que hacían normalmente los guerreros?

Vikus y Luxa habían escuchado sus protestas. Le pa¬reció que podría haber convencido a Luxa —de todas ma¬neras no lo tenía en gran estima—, pero Vikus era más in¬sistente.

— ¿Cuántos habitantes de las Tierras Altas supo¬néis que sobreviven a su caída a las Tierras Bajas? Yo diría que una décima parte. Y después de eso, ¿cuántos sobreviven a las ratas? Tal vez otra décima parte. De modo que de mil habitantes de las Tierras Altas, digamos que tan sólo diez sobreviven. Cuan extraño es que no sólo vuestro pa¬dre, sino también vos y vuestra hermana llegarais con vida entre nosotros —dijo Vikus.

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