Jornada De Errores

Ustedes dirán que es pura necedad la mía,

que es un desatino lamentarse de la suerte,

y cuantimás de esta tierra pasmada

donde nos olvidó el destino.

La verdad es que cuesta trabajo aclimatarse al hambre.

Y aunque digan que el hambre

repartida entre muchos

toca a menos,

lo único cierto es que todos

aquí

estamos a medio morir

y no tenemos ni siquiera

dónde caernos muertos.

Según parece

ya nos viene de a derecho la de malas.

Nada de que hay que echarle nudo ciego a este asunto.

Nada de eso.

Desde que el mundo es mundo

hemos echado a andar con el ombligo pegado al espinazo

y agarrándonos del viento con las uñas.

Se nos regatea hasta la sombra,

y a pesar de todo así seguimos:

Medio aturdidos por el maldecido sol

que nos cunde a diario a despedazos,

siempre con la misma jeringa,

como si quisiera revivir más el rescoldo.

Aunque bien sabemos

que ni ardiendo en brasas

se nos prenderá la suerte.

Pero somos porfiados.

Tal vez esto tenga compostura.

El mundo está inundado de gente como nosotros,

de mucha gente como nosotros.

Y alguien tiene que oírnos,

alguien y algunos más,

aunque les revienten o reboten nuestros gritos.

No es que seamos alzados,

ni es que le estemos pidiendo limosnas a la luna.

Ni está en nuestro camino buscar de prisa la covacha,

o arrancar pa'l monte

cada vez que nos cuchilean los perros.

Alguien tendrá que oírnos.

Cuando dejemos de gruñir como avispas en enjambre,

o nos volvamos cola de remolino,

o cuando terminemos por escurrirnos sobre la tierra

como un relámpago de muertos,

entonces

tal vez llegue a todos el remedio.

II

Cola de relámpago,

remolino de muertos.

Con el vuelo que llevan,

poco les durará el esfuerzo.

Tal vez

...