Como en la literatura lo es Charles Bukowski, que para muchos es impertinente, baja y sucia, que desafía lo norma y sutil de una relación: Que es el arte

¿Qué es el arte?

Para mí el arte es cualquier expresión artística que me haga sentir, reflexionar o pensar, que me saque de mi cotidianidad, haciéndome sentir diferentes emociones, ya sea esta obra bella para mí o no, o para otros. No importando su forma, estilo artístico, contenido o  intención del artista. Pero que sea capaz de transcender en mí.  

Como en la literatura lo es Charles Bukowski, que para muchos es impertinente, baja y sucia, que desafía lo norma y sutil de una relación:

Sara se hacía su ropa, se peinaba y se cortaba el pelo ella misma. Era una mujer notable, muy notable. Pero como ya dije, hacia los tres meses, empezó a hacer comentarios sobre mi peso. Al principio eran sólo pequeñas observaciones amables, luego empezó a burlarse de mí. Una noche llegó a casa y me dijo:

— ¡Quítate esa maldita ropa!

— ¿Cómo dices, querida?

—Ya me oíste, so cabrón. ¡Desvístete!

No era la Sara que yo conocía. Había algo distinto. Me quité la ropa y las prendas interiores y las

eché en el sofá. Me miró fijamente.

— ¡Qué horror! —dijo—. ¡Qué montón de mierda!

— ¿Cómo dices, querida?

— ¡Digo que pareces una gran bañera llena de mierda!

—Pero querida, qué te pasa... ¿Estás en plan de bronca esta noche?

— ¡Calla! ¡Toda esa mierda colgando por todas partes!

Tenía razón. Me había salido un michelín a cada lado, justo encima de las caderas. Luego cerró los puños y me atizó fuerte varias veces en cada michelín.

Para mí Bukowski es un genio de la literatura, pero así como Bukowski me lleva a un estado de rebelión, locura y cansancio. La poesía frágil, bella, apasionante y rítmica de Rubén Darío me desarma, me da esperanza y ganas de escuchar una y otra vez esas palabras.

5.

Para que tú me oigas

mis palabras

se adelgazan a veces

como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio

para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.

Más que mías son tuyas.

Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.

Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.

Todo lo llenas tú, todo lo llenas...

O pinturas de Picasso que si bien no producen en mí ninguna emoción agradable, por lo menos alteran mis sentidos al tratar de entenderlas.

Pero no es arte para mí un sofá recubierto de vinil y exhibió en el Moma.

Alicia

Referencias:

CHARLES BUKOWSKI. (Junio 5, 2012). " QUINCE CENTÍMETROS " . Abril 16, 2018, de Solo Bukowski Sitio web: http://solobukowski.blogspot.com.es/2010/07/quince-centimetros-de-charles-bukowski.html

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