Los Segundos De Un Dia

Cuantos días habrán pasado desde la última vez que estuvimos juntos, realmente no lo sé, el tiempo ha cumplido con su trabajo; yo, calvo y esquizofrénico, ella, encenizada y hedionda... Soy escritor vivo a las orillas de la playa, este es el único lugar donde mi mente se ha sentido dueño de mi cuerpo drogado, decadente, somnoliento y usado. Y hablando de usos, usados y abusos, uso todo tipo de drogas: antidepresivos, barbitúricos, metadona, prozac, valium, xanax, ribotril y a veces me pincho el brazo derecho. El uso continuo de drogas hace que mi cuerpo ya no sea mi cuerpo literalmente hablando ya no lo controlo, mi mente se ha desarrollado tanto que simplemente es un medio donde habita porque lamentablemente la mente y las palabras son efímeras, por eso me volví escritor porque la tinta existe. Los pocos amigos que aun siguen vivos dicen que soy famoso que he ganado varios premios, no los desmiento y tampoco me importa, hago historias para niños pequeños, porque ellos se lo creen todo, el dinero es suficiente para mis necesidades básicas... Gracias a la Soledad sigo escribiendo ella es la inspiración de mis cuentos, Soledad es mi amiga, mi enemiga, mi amante, mi poseedora, Ella es la compañía más extrema que he podido llegar a tener, hizo que me abra el pecho con una Gillette y saque mis pulmones y los limpie un poco, oculto mi corazón para que no lo dañe ni lo pierda en el baúl de sus recuerdos, es una excelente cocinera, no es muy buena para bailar y a veces la oigo roncar desde la otra habitación. Cada mañana me cuenta sus sueños y sus pesadillas, la abrazo muy fuerte tratando de absorberla y volverla parte de mi, pero no lo he logrado todavía. Llega el domingo, creo es la fiesta de algún santo o de alguna virgen, alguna mierda de esas. Hay mucha gente en el pueblo, turistas, es mi oportunidad. Tic Tac Tic Tac marcan las 2 de la tarde en el reloj viejo de la sala Tic Tac Tic Tac vuelan las gaviotas y gallinazos, es ahora o nunca. Soledad está en su habitación tomando su siesta, la pistola está cargada, una bala, un disparo, una vida, una bebida.

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