El Sueño Del Celta

Cuando abrieron la puerta de la celda, con el cho­

rro de luz y un golpe de viento entró también el ruido de

la calle que los muros de piedra apagaban y Roger se des­

pertó, asustado. Pestañeando, confuso todavía, luchando

por serenarse, divisó, recostada en el vano de la puerta, la

silueta del sheriff. Su cara flácida, de rubios bigotes y ojillos

maledicentes, lo contemplaba con la antipatía que nunca

había tratado de disimular. He aquí alguien que sufriría si

el Gobierno inglés le concedía el pedido de clemencia.

—Visita —murmuró el sheriff, sin quitarle los ojos

de encima.

Se puso de pie, frotándose los brazos. ¿Cuánto había

dormido? Uno de los suplicios de Pentonville Prison era no

saber la hora. En la cárcel de Brixton y en la Torre de Lon­

dres escuchaba las campanadas que marcaban las medias

horas y las horas; aquí, las espesas paredes no dejaban llegar

al interior de la prisión el revuelo de las campanas de las

iglesias de Caledonian Road ni el bullicio del mercado de

Islington y los guardias apostados en la puerta cumplían

estrictamente la orden de no dirigirle la palabra. El sheriff

le puso las esposas y le indicó que saliera delante de él. ¿Le

traería su abogado alguna buena noticia? ¿Se habría reuni­

do el gabinete y tomado una decisión? Acaso la mirada del

sheriff, más cargada que nunca del disgusto que le inspiraba,

se debía a que le habían conmutado la pena. Iba caminan­

do por el largo pasillo de ladrillos rojos ennegrecidos por la

suciedad, entre las puertas metálicas de las celdas y unos

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