La historia de Emma

Emma

Las sombras se habían adueñado de la gélida noche y la luna escapaba a la mirada mientras se escondía tras una nube. Solo se escuchaban sus tacones golpeando el piso al caminar. Cuando se detuvo un instante reinó de nuevo el silencio. Apoyó su mano seca en la áspera corteza de un álamo viejo. Una lágrima cristalina convertida en lanza que brilló un instante, saltó de su cara y se estrelló en una baldosa rota al lado de sus pasos detenidos. Caminó otra vez.

Palpó el bolsillo del sobretodo buscando reconocer el sonido de las llaves. Estaban allí. Una enredadera rabiosa y endeble la recibió en la entrada de su casa junto a un portón de metal color verde ingles. No lo franqueó. Erguida se quedó observando una ventana del segundo piso. La luz estaba apagada. Ella sabía que él se había marchado y la ventana con oscura rudeza se lo gritaba. Estaba sola.

La luna, de forma breve, alumbró su rostro pálido y pequeño. Luego se volvió a esconder. Ella retomó su andar. Bella y herida. Minúscula como un gorrión y breve, como la flor de la tuna.

La noche repite lejanos ecos de un perro ladrando y acompaña con ritmo de estrellas sus cortos y dubitativos pasos. La vereda es ancha y misteriosa. Llega a una plaza. Encuentra un asiento de cemento gris junto a un jazmín del país. Se sienta. Frente a ella y al jazmín hay un busto de Alfonsina Storni al que le falta la nariz. Recuerda la despedida mientras recorre con sus dedos sensibles el suave contorno de un botón de su abrigo. Despega sus labios y entreabre la boca, pero ni una queja se escucha. Solo suspira, mientras otra lágrima recién nacida, espera en la cuenca a una compañera que surja de la entraña de su ojo claro para nutrir la feroz caída. Hace una mueca. Está cansada.

Él decidió lo que le correspondía a cada quien y como a una pertenencia, cedió la total tenencia a ella de Máximo; un pequeño hijo síndrome de down de tan solo tres años. Ella piensa en el hijo… sonríe, con levedad sonríe.

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