Let Loose_Mary Chomondeley

Let Loose

Mary Chomondeley 1890

Traducción del google

Los muertos permanecen con nosotros! Aunque cruda y fría. Tierra parece agarre ellos, ellos están con nosotros todavía.

Hace algunos años tomé la arquitectura, e hice una gira por Holanda, el estudio de los edificios de ese país interesante. Yo no era entonces consciente de que no es suficiente para asumir el arte. El arte debe llevará hasta, también. Nunca dudé pero que mi entusiasmo que pasa por ella sería devuelto. Cuando descubrí que era una amante de popa, que no respondió de inmediato a mis atenciones, yo, naturalmente, les trasladaron a otro santuario. Hay otras cosas en el mundo, además de arte. Ahora soy un paisajista.

Pero en el momento de que escribo yo estaba comprometido en un coqueteo violento con la arquitectura. Yo tenía una compañera en esta expedición, que desde entonces se ha convertido en uno de los principales arquitectos de la época. Era un hombre delgado, de aspecto determinado con una cara jodida y la mandíbula pesada, tardo en el habla y absorto en su trabajo en un grado que rápidamente me pareció tedioso. Estaba poseído de un cierto poder tranquila de superar los obstáculos que pocas veces he visto igualado. Desde entonces ha convertido en mi hermano-en-ley, por lo que debe saber; para mis padres no le gusta mucho y se opusieron al matrimonio, y mi hermana no le gusta en absoluto, y le negaron una y otra vez; pero, sin embargo, con el tiempo se casó con ella.

He pensado ya que una de sus razones para elegirme como su compañero de viaje en esta ocasión fue porque se estaba levantando vapor para lo que posteriormente se denominó "una alianza con mi familia", pero la idea nunca se me pasó por la cabeza en ese momento. Un hombre más descuidado como para vestir rara vez he conocido, y sin embargo, en todo el calor de julio en Holanda, me di cuenta de que nunca apareció sin cuello alto, almidonada, que no tenía ni siquiera la moda elogiar en ese momento.

Yo a menudo le gastaban bromas sobre sus espléndidos collares, y le pregunté por qué los llevaba, pero sin provocar ninguna respuesta. Una noche, ya que estábamos caminando de regreso a nuestro alojamiento en Middeburg, le atacó por alrededor de la trigésima vez sobre el tema.

"¿Por qué demonios te pones ellos?" Dije. "Hay, creo, me hizo esa pregunta muchas veces," respondió, en su lento, expresión precisa; "pero siempre en ocasiones cuando estaba ocupado. Ahora soy libre, y yo te diré."

Y así lo hizo.

He puesto lo que él dijo, como casi en sus propias palabras lo que puedo recordar.

Hace diez años, me pidieron para leer un documento sobre inglés Frescos en el Instituto de Arquitectos Británicos. Yo estaba decidido a hacer el papel tan bien como pude, hasta los más mínimos detalles, y he consultado muchos libros sobre el tema, y estudié todos los frescos que pude encontrar. Mi padre, que había sido un arquitecto, me había dejado, a su muerte, todos sus papeles y cuadernos sobre el tema de la arquitectura. Yo los busqué diligentemente, y me encontré en una de ellas hace un bosquejo ligero inacabado de casi cincuenta años que especialmente me interesa. Debajo se señaló, en su clara, pequeña mano-- pared este Frescoed de cripta. Parroquia. Residuos-on-the-Wolds Wet, Yorkshire (a través de Pickering).

El dibujo tenía una fascinación para mí que me decidí a ir allí y ver el fresco para mí. Sólo tenía una idea muy vaga en cuanto a donde estaba mojado Residuos-on-the-Wolds, pero yo era ambicioso para el éxito de mi trabajo; hacía calor en Londres, y me partió en mi largo viaje no sin un cierto grado de placer, con mi perro Brian, una criatura grande brindled anodino, como mi único compañero.

Llegué a Pickering, en Yorkshire, en el transcurso de la tarde, y luego comenzó una serie de experimentos en las líneas locales que terminó, después de varias horas, a mi me encontraba depositado en una pequeña estación de salida del-mundo dentro de nueve o diez millas de Wet Residuos. Como ningún transporte de cualquier tipo era que se tenía, yo mi maleta al hombro, y puse en un camino largo y blanco que se extendía a lo lejos sobre el desnudo, wold sin árboles. Debo haber caminado durante varias horas, sobre una pérdida de páramos parchado con brezo, cuando un médico me pasó, y me dio un ascensor a menos de una milla de mi destino. La milla fue largo, y era bastante oscuro en el momento en que vi el débil resplandor de las luces de delante de mí, y se encontró que había alcanzado Wet Residuos. Tuve una considerable dificultad en conseguir cualquiera que me llevara en; pero al fin me convencí el dueño de la taberna para darme una cama, y, muy cansado, me metí en él tan pronto como sea posible, por temor a que se arrepienta, y me quedé dormido con el sonido de un pequeño transmitir a mi ventana.

Me levanté temprano en la mañana siguiente, y pregunté directamente después del desayuno el camino a la casa del clérigo, que me encontré fue a la mano. En Wet Residuos todo estaba a la mano. Todo el pueblo parecía compone de una fila desordenada de de un piso casas de piedra gris, del mismo color que las paredes de piedra que separaba a los pocos campos cerrados de la basura que rodea, y, como los pequeños puentes sobre la entera disposición de que corría por un lado de la gris calle ancha. Todo era gris. La iglesia, la baja de la torre de los cuales pude ver a cierta distancia, parecía haber sido construido con la misma piedra; así que era la casa parroquial cuando me acerqué a él, acompañado en mi camino por una turba de, niños groseros ásperas, que yo y Brian miró con media desafiante curiosidad.

El clérigo estaba en casa, y después de un breve retraso que fue admitido. Dejando a Brian a cargo de mis materiales de dibujo, he seguido el sirviente en una habitación con paneles de baja, en la que, en una ventana enrejada, un hombre muy anciano estaba sentado. La luz de la mañana cayó sobre su cabeza blanca bajo inclinado sobre una camada de papeles y libros.

"El Sr. era -?" dijo, mirando hacia arriba lentamente, con el mantenimiento de su puesto un dedo en un libro.

"Blake".

"Blake", repitió después de mí y se quedó en silencio.

Le dije que yo era un arquitecto; que yo había venido a estudiar un fresco en la cripta de la iglesia, y le pidió las llaves.

"La cripta", dijo, empujando hacia arriba las gafas y mirando duro para mí. "La cripta se ha cerrado durante treinta años. ¿ Alguna vez since--" y se detuvo en seco.

"Debería estar muy agradecido por las llaves," dije de nuevo. Sacudió la cabeza.

"No," dijo. "Nadie va allí ahora."

"Es una lástima", me comentó, "porque he recorrido un largo camino con ese objeto"; y yo le dije sobre el papel que me habían pedido que lea, y el problema que estaba tomando con él.

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