Parte De Aura

s, con-fundidas. El 13 junto al 200, el antiguo azulejo numerado «47»

encima de la nueva advertencia pintada con tiza: ahora 924. Levantaras la mirada

a los segundos pisos: allí nada cambia. Las sinfonolas no perturban, las luces de

mercurio no iluminan, las baratijas expuestas no adornan ese segundo rostro de

los edificios. Unidad del tezontle, los nichos con sus santos truncos coronados de

palomas, la piedra labrada de barroco mexicano, los balcones de celosía, las

troneras y los canales de lamina, las gárgolas de arenisca. Las ventanas

ensombrecidas por lar-gas cortinas verdosas: esa ventana de la cual se retira alguien en cuanto tu la miras, miras la portada de vides caprichosas, bajas la

mirada al zaguán despintado y descubres 815, antes 69.

Tocas en vano con esa manija, esa cabeza de perro en cobre, gastada, sin

relieves: semejante a la cabeza de un feto canino en los museos de ciencias

naturales. Imaginas que el perro te sonríe y sueltas su contacto helado. La puerta

cede al empuje levísimo, de tus dedos, y antes de entrar miras por ultima vez

sobre tu hombro, frunces el ceño porque la larga fila detenida de camiones y

autos gruñe, pita, suelta el humo insano de su prisa. Tratas, inútilmente de retener

una sola imagen de ese mundo exterior indiferenciado.

Cierras el zaguán detrás de ti e intentas penetrar la oscuridad de ese callejón

techado — patio, porque puedes oler el musgo, la humedad de las plantas, las

raíces podridas, el perfume adormecedor y espeso—. Buscas en vano una luz

que te guíe. Buscas la ca

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