La Chica Que Quisiera…

Lleva leídas, en este momento, las primeras páginas de un nuevo libro, con el triste recuerdo en su piel del anterior. Se habrá levantado temprano, con el frío y la niebla húmeda, con el sueño aún pegado a sus ojos. Su desayuno habrá sido ligero. Habrá salido a caminar con el cálido roce de la brisa matinal. Habrá salido como siempre: una rutina plácida, sencilla, dulce. Estará sentada, con las piernas entrelazadas, en un pequeño parque. Estará anegada en lágrimas por la tristeza de los recuerdos: es difícil sobrellevar la muerte de Julián Sorel, la muerte de Mme de Rênal, la muerte de amor, por amor, por amar. Sin embargo, pasará; las lágrimas acabarán cuando entre el desespero, la rabia, por la actitud de Philip: cuando descubra la pasividad del ser humano, el deseo de servir, el amor entregado y sumiso, la baja autoestima ante una deformidad del cuerpo y del corazón; lo contrario a su pensamiento idealista, de amor real, vivo, activo, mutuo.

Pasarán las horas y con ellas un nuevo día. La noche caerá fijamente sobre su cuerpo desnudo entre lluvias tenues. Desnudo de ambiciones largas, de sufrimientos eternos, desnudo de efímeros deseos; cubierto de metas y proyectos, cubierto de un sereno porvenir. Acaecerá la noche y con ella invitaciones que estarán de más. Preferirá las aventuras de amor de la ‘chica mala’ a la efervescencia de una bebida en un vaso, a la música estridente de una noche excitada; será suficiente, para sus deseos, la pasión paulatina de una chica que viene y se va. Preferirá pasar la noche con Fowler y su amor: quizá frío, extraño, por Fuong; a agitar su cuerpo débil entre el caos de cuerpos húmedos, de cuerpos olorosos a fricción. Ya habrá tiempo luego, pensará, de vivir esa otra vida. Otra noche llegará. O acaso le será suficiente la calma de otra noche blanca entre el misticismo excentrico de Bertlef o los locos juegos de Avenarius.

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