POEMAS A SIMON BOLIVAR

Bolívar, toma mi canto

Mi canto no se alza hoy a tu frente,

ni a tu brazo.

Anhela probar el gusto de tu corazón.

Busca tu pecho, lo hiende, lo penetra,

porque quiere gustar el sabor bullente

de esa eterna sangre.

Unta sol en mi voz, sol de tu corazón;

unta luna de tu corazón en mi voz.

Pon en mi canto el gusto que saboreaste

en el intento y en la victoria y la derrota.

Aparta tu mágico pensar

y dame tu vibración íntima, humana…

Dame lo que sentiste en el éxito,

lo que palpitaste en los cabales desengaños,

lo que sufriste sin decirlo,

las lágrimas que enterraste vivas…

Y andaré por las cálidas costas,

y escalaré los montes esbeltos

y atravesaré las anchas aguas

y mi voz irá grávida de tu vida.

Podré entonces decir a los hombres:

os amo en patria, tomadme,

bebed mi sangre y gozad mi sacrificio.

Y podré perdonar a los que enredan tus caminos,

A los que no te buscan espontáneos,

a los que se conforman con tu bronce…

POEMAS A SIMÓN BOLÍVAR Y UN INÉDITO A

JUANA DE IBARBOROU

Enriqueta Arvelo Larriva

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Poemas con Bolívar

I

No murió desterrado.

Murió en un punto de sus profundas posesiones,

de las vibrantes zonas que hoy comparte con todos su largueza,

propiedades de piedra, palmas, ritmo,

maravillas de altivo sufrido abismo,

impregnadas de cruz y habla por el soñar aventurado.

En el día de su morir

suyas son las arenas y el terminal de olas de la buscada orilla,

la sosegada puerta del mar

para inventar semidormido los tumbos del renuevo,

las rodantes bravías pulsaciones,

fuerte vigor humano, que le siguieron hasta el límite,

y suyas ahí, en su postrer suelo vivido,

cifradas y anhelantes, las frentes sin conjura.

No murió desterrado.

Revolaron burlonas mariposas

sobre quienes dijeron: no entres a lo tuyo.

Borremos su peor herida del ocaso.

Santa Marta es suya, lugar de sus potencias y sentidos,

azul y cuerpo de su amor de América.

II

No murió a nuestras manos.

¿Has cuándo vestirnos la afirmación untuosa?

Amamos nuestros grandes cedros, símbolos,

exaltemos la esencia de sus fibras.

Y alcémonos hoy y digamos: no le matamos,

nuestra sangre corre desnuda de su muerte.

Probó él lo nuestro: virtudes y pecados,

lo llevaba sobre sí, carga de savia y lava,

le colmaba entrecanales de su idea,

le nutría para la gloria suya, nuestra,

y orientaba en el aire sin rutas sus motores de ímpetu.

Juntó amor y odio de los suyos.

Amor,

...