Informe Fotografía

TALLER DE FOTOGRAFIA

Presentado por

Carlos Eduardo Murillo Zabala

Presentado a

Paola Andrea Arteaga Piedrahita

Asignatura

HUMANIDADES

DERECHO

UNIVERSIDAD COOPERATIVA DE COLOMBIA

APARTADO

25 DE SEPTIEMBRE DE 2019

“Somos mejores que la más grande y poderosa cámara del mundo, y lo somos, porque tenemos corazón, así no lo sepamos escuchar” (CEMZ)

…escribir, para mí, es como desdoblarme en palabras,  como correr ladera abajo, es dejarme hundir larga y plácidamente en alguna corriente de agua que  hace caracolas en mi oído. Escribir, como ver, me nutre, aunque no debo negar lo que de alguna extraña manera, se convierte también  en mi copa de  cicuta, que al igual que aquel griego, bebo a voluntad.

Nunca me ha gustado mostrarme o dejarme ver, tal vez por eso mi trabajo primario, aunque no puedo decir que ver no me ha gustado, pues disfruto como todo el mundo de observar lo bello de la vida con un marcado detenimiento particular, así como obligado a ver lo triste y desgarrador que la vida misma nos ofrece. Siempre me gustó el color, el olor, el sabor de mis colores en el colegio pero no el regaño por llegar con un arcoíris en mis dientes. Luego, con los años, conocí  un tal Kandinski y la teoría del color, pero como con las acuarelas, esos gustos en mi memoria se hicieron demasiado traslúcidos…ese día,  en su clase, mi aparente apatía, no era tal,  sólo naufragaba en los recuerdos de una fotógrafa de la Reuters, abrazando su recuerdo desde el frio azul de sus ojos, hasta el tibio  rojo de sus labios…

Ver en mis compañeros la sencillez y el desparpajo de sus ávidas poses de modelos de verano y las chicas detenidas en el tiempo  de un sueño llamado universidad, me hace pensar si  alguien conoce la niña vietnamita con su cuerpo quemado por napal americano. Esa foto, con su  gesto de llanto y dolor no podrá olvidarse jamás y el joven que la tomó se encargó de mostrarla al mundo sin saber de los Pulitzer.  La fotografía puede ser tan dolorosa, como dulce es el  beso de la mujer amada.

Kevin Carter jamás superó  su mejor fotografía, ni el nivel  al que había llegado  gracias  a ella. Para muchos fue  más allá, para otros, sólo hizo lo que le advirtieron: que no podía tocar a nadie, no podía  intervenir. Pero fue tan inmenso su sufrimiento posterior, que no lo soporto más, y al año siguiente, en una insondable angustia y remordimiento, se suicidó.

A él como a mí, igual me atormentan mis muertos, la ira, el silencio y el dolor. Yo no veo al buitre detrás del niño esperando que el pequeño muriera,  ve los huérfanos, las madres sin sus hijos, las esposas sin su esposo, los  hermanos sin su  hermano. Veo lo que me dejó la historia  retratada en mi recuerdo.

Sé  que debo escribir sobre lo que aprendí, pero no puedo evitar escribir  sobre lo que he visto y vivido y por eso me disculpo. Quizás, todo esto no es más que mi forma de exorcizar mis propios  demonios, quizás algún día mi hijo lo lea y comprenda tal vez un poco los largos silencios de su padre mientras lo  observo jugar o estudiar y porqué alguna vez lloro abrazándolo sin decir una palabra y espero entienda, que en verdad la cebolla cuando se pica solo arde unos segundos por el azufre que contiene y que se vaporiza y que al llegar a nuestros  ojos, ellos se protegen con lágrimas, y no como le respondo en ocasiones: “corté una cebolla esta  mañana”

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