El Muchacho Persa Mary Reanult

El muchacho

persa

Mary Renault

CONTRAPORTADA

Proclamado rey tras el asesinato de su padre, el joven Alejandro se lanza a su poderosa

ambición: la conquista de Occidente y la creación de un imperio mundial en el que todos

los pueblos se amalgamen. La apasionada vida de este gobernante, que encontrará la

muerte a los treinta y dos años, es narrada por Bagoas, el servidor preferido del joven rey,

y con el que mantiene una relación cálida, admirativa y un tanto ambigua.

Mary Renault es el seudónimo de la escritora Mary Challans(1905-1983), autora formada

en Oxford y residente en Sudáfrica desde el término de la segunda guerra mundial. Buena

muestra de su erudición y extraordinaria calidad literaria es la biografía novelada de

Alejandro Magno, trilogía integrada por Fuego del paraíso, El muchacho persa y Juegos

funerarios, títulos que forman parte de esta colección.

SALVAT Diseño de cubierta: Ferran Cartes/Montse Plass

Traducción: María Antonia Menini

Traducción cedida por Ediciones Grijalbo, S.A.,

de la edición de Longman Group Limited, Londres

Título original: The Persian boy

© 1994 Salvat Editores, S.A. (Para la presente edición)

© 1972 Mary Renault

© 1974, 1976 Ediciones Grijalbo, S.A.

ISBN: 84-345-9042-5 (Obra completa)

ISBN: 84-345-9059-X (Volumen 17)

Depósito Legal: B-35446-1994

Publicado por Salvat Editores, S.A., Barcelona

Impreso por CAYFOSA. Noviembre 1994

Printed in Spain-Impreso en España

Si alguien tiene derecho a ser juzgado de

acuerdo con las normas de su propio tiempo,

este alguien es Alejandro.

HERMANN BENGSTON

The Greeks and the Persians

1

Para que no vayáis a suponer que soy un hijo de nadie, vendido por algún padre

campesino en año de sequía, diré que nuestro linaje es muy antiguo aunque tenga que

morir conmigo. Mi padre fue Artembares, hijo de Araxis, de Pasagardai, la antigua tribu

real de Ciro. Tres miembros de nuestra familia lucharon por él cuando los persas

sojuzgaron a los medos. Permanecimos en nuestra tierra por espacio de ocho

generaciones en las colinas situadas al occidente de Susa. Tenía diez años y me dedicaba a

aprender las artes guerreras cuando me llevaron.

Nuestra fortaleza de la colina era tan antigua como nuestra familia, curtida por la

intemperie al igual que las rocas y con la atalaya adosada a un despeñadero. Desde allí mi

padre solía mostrarme el tortuoso río que atravesaba el verde valle en dirección a Susa, la

ciudad de los lirios. Me mostraba el palacio, resplandeciente sobre su extensa terraza, y

me prometía que sería presentado cuando cumpliera los dieciséis años.

Eso fue en tiempo del rey Ocos. Sobrevivimos a su reinado, a pesar de que era un

carnicero. Mi padre perdió justamente la vida por haber sido fiel a su hijo Arses contra

Bagoas, el jefe palaciego.

A mi edad es posible que no hubiera hecho el menor caso del asunto de no haber

llevado el dignatario mi mismo nombre. En Persia es corriente; pero, siendo un hijo único

muy querido, me resultaba tan extraño oírlo pronunciar con repugnancia que siempre me

escocían los oídos.

Los señores de la corte y el campo, a los que por regla general sólo veíamos un

par de veces al año, subían ahora el montañoso camino cada pocos días. Nuestra fortaleza

se hallaba muy apartada del camino y constituía un buen lugar de reunión. Me gustaba ver

a aquellos hombres tan apuestos con sus fornidos caballos y experimentaba como una

sensación de expectativa de acontecimientos, si bien no de peligro, puesto que ninguno de

éstos se me antojaba temible. Más de una vez celebraban sacrificios en el altar del fuego;

entonces venía el mago, un vigoroso anciano que trepaba por las rocas como un cabrero,

matando serpientes y escorpiones. Me encantaban las brillantes llamas y los destellos que

arrancaban de las bruñidas empuñaduras de las espadas, los botones dorados y los gorros

recamados de joyas. Así seguiría todo, pensaba yo, hasta que pudiera reunirme con ellos

al llegar a ser hombre.

Finalizadas las plegarias, bebían juntos la bebida sagrada y hablaban acerca del

honor.

Y en el honor se me había educado a mí. Desde la edad de cinco años en que me

habían apartado de las mujeres, y me habían enseñado a montar y a utilizar las armas y

aborrecer la mentira. El Fuego era el alma del Dios Sabio. La oscura mentira era una

infidelidad.

El rey Ocos había muerto no hacía mucho. Si le hubiera matado la enfermedad,

pocos hubieran llorado; pero se decía que la enfermedad no había sido muy grave, que le

había matado la medicina. Bagoas llevaba muchos años encumbrado muy alto en el reino,

al lado del rey, pero el joven Arses había alcanzado la edad adulta y se había casado

recientemente. Ocos, con un heredero adulto y nietos, había empezado a reducir el poder

de Bagoas. Murió al poco tiempo.

-Por consiguiente -dijo uno de los huéspedes de mi padre-, el trono se entrega

ahora por medio de la traición aunque sea al heredero legítimo. Por mi parte, disculpo al

joven Arses, jamás he oído nada en contra del honor del muchacho. Pero su juventud

duplicará el poder de Bagoas; a partir de ahora, éste será prácticamente el rey. Jamás

eunuco alguno había subido tan alto.

-No es frecuente -repuso mi padre-. Pero a veces les domina esta ansia de poder.

Tal vez ello se deba al hecho de que no tendrán hijos.

Al verme a su lado me tomó en brazos. Alguien pronunció una bendición.

El huésped de mayor rango que había seguido la corte a Susa, a pesar de que sus

tierras se hallaban en las cercanías de Persépolis, dijo:

-Todos estamos de acuerdo en que Bagoas no tiene que gobernar. Pero veamos

cómo le maneja Arses. Aunque sea joven, creo que el cortesano ha hecho la cuenta sin el

soberano.

No sé qué hubiera hecho Arses si sus hermanos no hubieran sido envenenados.

Fue entonces cuando empezó a contar a sus amigos.

Los tres príncipes se llevaban muy poco tiempo de diferencia. Los tres habían

estado muy unidos. Los reyes suelen variar en relación con sus parientes, pero no fue así

en el caso de Arses. El jefe palaciego desconfiaba de sus reuniones privadas. Los dos

hermanos menores, casi sin solución

...