LA HISTORIA.

RESUMEN.

INTRODUCCIÓN A LA HISTORIA.

Prisionero de guerra, fue fusilado por la barbarie nazi en 1944 y no pudo ver impresa su obra, escrita en un

campo de concentración.

A partir de la interrogante ¿Qué es la historia y para qué sirve?, Escribe una verdadera filosofía de la historia,

esencial para la comprensión de esta ciencia que estudia a los hombres en el tiempo.

Su amigo Lucien Febvre rescató su manuscrito para la posteridad.

INTRODUCCIÓN

Papá explícame para qué sirve la historia, pedía hace algunos años a su padre, que era historiador, un

muchachito allegado mío. Conservaré como epígrafe, esta pregunta. Algunos pensarán, sin duda, que es una

fórmula ingenua, peor me parece del todo pertinente.

Ya tenemos, pues, al historiador obligado a rendir cuentas. Pero no se aventurará a hacerlo sin sentir un ligero

temblor interior. ¿Qué artesano, envejecido en su oficio, no se ha preguntado alguna vez, con un ligero

estremecimiento, si ha empleado juiciosamente su vida?.

El debate sobrepasa los pequeños escrúpulos de una moral coirporativa, e interesa a toda nuestra civilización

occidental. Todo lo conducía a ello: la herencia cristiana como la herencia clásica. Los griegos y los latinos,

eran pueblos historiógrafos. El cristianismo es una religión de historiadores. Otros sistemas religiosos han

podido fundar sus creencias y sus ritos en una mitología más o menos exterior al tiempo humano. Por libros

sagrados, tienen los cristianos libros de historia, y sus liturgias conmemoran, con los episodios de la vida

terrestre de un Dios, los fastos de la Iglesia y de los santos.

El cristianismo es además histórico en otro sentido, quizá más profundo: colocado entre la Caída y el Juicio

Final, el destino de la humanidad representa, a sus ojos, una larga aventura, de la cual cada destino, cada

peregrinación individual, ofrece a su vez, el reflejo; en la duración y, por lo tanto, en la historia, eje central de

toda meditación cristiana, se desarrolla el gran drama del Pecado y de la Redención. Nuestro arte, nuestros

monumentos literarios, están llenos

de los ecos del pasado; Nuestros hombres de acción tienen constantemente en los labios sus lecciones, reales o

imaginarias.

Convendría, sin duda, señalar más de un matiz en la psicología de los grupos. Hace mucho tiempo lo observó

Cournot; eternamente inclinados a reconstruir el mundo sobre las líneas de la razón, los franceses en conjunto

viven sus recuerdos colectivos con mucha menor intensidad que los alemanes, por ejemplo.

Los historiadores deberán reflexionar sobre ello. Por que es posible que si no nos ponemos en guardia, la

llamada historia mal entendida acabe por desacreditar a la historia mejor comprendida.

Eso sería a costa de una profunda ruptura con nuestras más constantes tradiciones intelectuales.

Leed lo que se escribía antes de la guerra, lo que todavía puede escribirse hoy. Entre las inquietudes difusas

del tiempo presente del tiempo presente oiréis, casi infaliblemente, la voz de esta inquietud mezclada con las

otras.

Era en junio de 1940, el mismo día, si mal no me acuerdo, de la entrada de los alemanes en París. En el jardín

normando en que en nuestro Estado mayor, privado de fuerzas arrastraba su ocio, remachábamos sobre las

causas del desastre: ¿Habrá que pensar que nos ha engañado la historia?, murmuró uno de nosotros. Así la

angustia del hombre hecho y derecho se unía, con su acento más amargo, a la sencilla curiosidad del

jovenzuelo. Hay que responder a una y a otra.

Las circunstancias de mi vida presente, la imposibilidad en que me encuentro de usar una gran biblioteca, la

pérdida, la imposibilidad en que me encuentro de usar una gran biblioteca, la pérdida de mis propios libros,

me obligan a fiarme demasiado de mis notas y de mis experiencias.

En verdad que, incluso si hubiera que considerar a la historia incapaz de otros servicios, por lo menos podría

decirse en su favor que distrae. Personalmente, hasta donde pueden llegar mis recuerdos, siempre me ha

divertido mucho. Cada sabio sólo encuentra una ciencia cuyo cultivo le divierte. Descubrirla para consagrarse

a ella es propiamente lo que se llama vocación.

Este indiscutible atractivo de la historia merece ya que nos detengamos a reflexionar. Antes que el deseo de

conocimiento, el simple gusto; antes que la obra científica plenamente consciente de sus fines, el instinto que

conduce a ella: la evolución de nuestro comportamiento intelectual abunda en filiaciones de esta clase. Hemos

visto, incluso, figurar a los pequeños goces de las antiguallas en la cuna de más de una orientación de

estudios, que poco a poco se ha cargado de seriedad.

Ésa es la génesis de la arqueología y, más reciente, del folklore. La historia, sin embargo, tiene

indudablemente sus propios placeres estéticos, que no se parecen a los de ninguna otra disciplina. Ellos se

deben a que el espectáculo de las actividades humanas, que forma su objeto particular, está hecho, más que

otro cualquiera, para seducir la imaginación de los hombres.

Sobre todo cuando, gracias a su alejamiento en el tiempo o en el espacio, su despliegue se atavía con las

sutiles seducciones de lo extraño. Leibniz nos lo ha confesado: cuando pasaba de las abstractas especulaciones

de las matemáticas, o de la teodicea, a descifrar viejas cartas o viejas crónicas de Alemania imperial, sentía,

como nosotros, esa voluptuosidad de aprender cosas singulares.

Pero si esa historia a la que nos conduce un atractivo que siente todo el universo no tuviera más atractivo para

justificarse; si no fuera, en suma, más que un amable pasatiempo como el bridge o la pesca con anzuelo,

¿merecería que hiciéramos tantos esfuerzos para escribirla? Por escribirla, según lo entiendo yo,

honradamente, verídicamente, y yendo en la medida de lo posible hasta los resortes más ocultos, es decir,

difícilmente.

En 1942, año en que ha tocado escribir, ¡el propósito adquiere un sentido todavía más grave! En un mundo

que acaba de abordar la química del átomo, que comienza a sondear apenas

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