Without You

Without You / desde el lenguaje del miedo [Del James]

Without You - The Language Of Fear

A pesar de que quería compartir la danza, Mayne no se atrevía a interrumpir tanta belleza. Su cuerpo bien tonificado tambaleó infantil, pacíficamente, moviéndose lentamente al ritmo. Su inocencia era encantadora, su impresionante belleza. Mayne sabía que estaría enfadada con él por hurtadillas, observar sin que ella sepa, pero el voyeur adolescente dentro de su cuerpo de un adulto le animó y no se preocupan por las consecuencias. Además, esto era sólo para sus ojos. Sus ojos brillaban, recordándole el océano, vasto de belleza y misterio. Una ligera brisa bailaba a través de la melena de su león. Una de cuerpo entero vestido see-through cubierto su cuerpo bien proporcionado y un esmalte luz de sudor la hacía brillar. Parecía demasiado bonito para ser real. Durante este segundo de euforia visual, Mayne admitió que ella era la única mujer que realmente amaba. Sus ojos parpadearon.

Ella debe haberme escuchado, pensó mientras se volvía hacia él. No quería arruinar la belleza, sólo para disfrutarlo. Sus labios gruesos sonrió con simpatía. Luego la canción comenzó a crecer en volumen. Una aguda punzada de pánico lo atravesó cuando se dio cuenta que de sus canciones era. Sudor frío se filtraba de sus poros y el temor lo consumió. Su visión en espiral como una realidad distorsionada. La respiración se hizo difícil, complicado. La desesperación atacó y retorció cada músculo de su cuerpo delgado. Mucho peor que el dolor era su miedo. Ansiedad Unsuppressable extendió por él como él se dirigió hacia la música. Todo pierde su textura natural, las paredes, el suelo, el aire se volvió surrealista. Cuanto más alto sea la música, más difícil le resultaba moverse. Tenía que sacar el disco compacto, pero sus pies se sentía como grandes bloques de hormigón. No podía moverse lo suficientemente rápido. Ya tenía el cañón de la pistola contra la sien. BLAMM!

Mayne se despertó cubierto de sudor, un grito mudo todavía atorado en la garganta. Las últimas seis horas habían sido gastados en coma drogas y alcohol-inducida que puso el cargo de sueño. Dormir era un bien escaso y era imposible de lograr sin un poco de ayuda. No importaba si dormía seis horas o de seis minutos, la pesadilla siempre se las arregló para colarse. No pastilla para dormir o antidepresivos podían ahorrar. Había escrito la canción y fue condenado para siempre por el mismo. Con las manos temblorosas, se limpió el sudor de la frente y se frotó los dedos contra las sábanas de satén. Su plata y pulseras de oro tintinearon. Rodando hacia su lado, se quedó mirando el reloj despertador digital en la parte superior de la mesa de noche negro que tenía un refrigerador incorporado como su base. En la parte superior del reloj había un paquete medio vacío de Marlboro. Se quedó mirando los números digitales verdes pero no tenía sentido. Realmente no importa qué hora era de todos modos, su tiempo era el dinero de otras personas. Al lado del reloj era algo más importante que el dinero o el tiempo. Lentamente se sentó. Ojos torturados recorrieron la mesa de mármol negro, en busca de cualquier tipo de polvo sobrante preciosa marrón. Hubo partidos quemados, cigarrillos doblados, y Bindles vacías, pero no droga. No importaba. Podría tener cada vez más entregado. Sentado en el borde de la cama, Mayne se inclinó y abrió la puerta del refrigerador de la mesa de noche. Dentro había varios Budweisers, bicarbonato de sodio, y una botella de Dom Perignon. Cogió una lata fría, matando a la mitad en un sorbo. Lo hacía todas las mañanas. Al instante, el dolor de cabeza comenzó a sentirse mejor. Aunque no quería admitirlo, había llegado el momento de reincorporarse a la vida. Él sabía que tenía que estar en el estudio pronto, pero no se sentía a la altura. Además, la grabación de su último álbum, Solo, había terminado hace un mes. El álbum se encuentra ahora en la etapa de mezcla final. Si Mayne le gustó lo que escuchó, él lo aprueba y el registro sería puesto en libertad en el plazo previsto. Si no, tendría que ser remezclado hasta que estaba de acuerdo. Entonces, ¿qué carajo qué lo necesitas? Se demoró tanto tiempo como le sea posible antes de fin de pie. Al igual que el dormitorio, el baño era una zona de desastre. Ropas desechadas, cremas, basura, cassettes, y toallas dominaban el paisaje. El uso del radar para localizar la taza, encontró la porcelana, luchó contra el impulso de vomitar, y se alivió. Él volvió a entrar en el dormitorio, no realmente sentir humano, más como un robot vestido con carne alquilada. Había un dolor sordo en el abdomen que se había acostumbrado a. Ella, al igual que muchas otras fallas en su salud, podría atribuirse a su estilo de vida excesivo. Además de la joyería hola, Mayne sólo llevaba calzoncillos Jockey. Se tambaleó hacia la cómoda, sacó un par de pantalones negros de cuero hechos a medida, y cambió. Encontró un kimono de seda púrpura oscura colgando en un armario-vestidor y se lo puso. En un cajón de la cómoda había un vial gramo de cocaína. Recoger con la uña larga de su meñique derecho, el músico jirones resopló ocho toques de rock 'n' aspirina roll. El kimono se sentía frío contra su piel caliente. Se preguntó si tenía fiebre, y concluyó que probablemente era. Él siempre estaba descuidado, como si con fiebre perpetua. Esto es, por supuesto, hasta que llegó a su chip. Terminó su cerveza, lanzando la lata vacía en la dirección general de una papelera que ya estaba repleto de envases vacíos.

Mirando en un espejo de cuerpo entero, la reclusa decadencia no reconoció la reflexión. Claro, el pelo largo y rubio y los tatuajes le dieron, pero él parecía tan frágil. Mayne parecía alguien que estaba listo para la pijama del hospital. Su rostro era una atractiva azul, tenso, y sin expresión. Una barba rala cubría su barbilla y sus ojos esmeralda ya no eran auténticas joyas, pero en lugar del traje de la joyería. Necesitaba un trago.

Durante los últimos catorce de Sus veintiocho años, había pasado la mayor parte de su tiempo dentro de una botella. Teenage cerveza y vino partes recurrieron a vodka y el ron en los clubes nocturnos, los cuales a su vez evolucionaron en whisky puro. Al salir de la habitación, dijo una oración en silencio a su patrona, Jim Beam, pidiendo que haya algunos en el armario de las bebidas. Un resplandor dorado iluminando rodeado las cortinas gruesas. Una pequeña guerra había pasado a la sala de estar de la noche anterior. Ceniceros llenos, botellas de licores variados, paquetes vacíos y medio vacío de cigarrillos y latas de cerveza estaban esparcidos por todas partes. Varias portadas de CD fueron recubiertos de residuos de cocaína. Mayne

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