El Perro Siveriano
Enviado por gerardo_antrax • 10 de Septiembre de 2013 • 2.155 Palabras (9 Páginas) • 482 Visitas
Nosotros vivimos en San Isidro en una de esas grandes casonas de principio de siglo,
cerca del río.
La casa es enorme, de ambientes amplios y techos altos, de dos plantas. En la planta
baja, un pequeño hall, la sala, el comedor con su chimenea, el estudio de mi padre,
donde está la biblioteca, la cocina y las habitaciones de servicio. En la planta alta están
los dormitorios, el de mis padres, el de mi hermano y el mío, un cuarto para que mi
madre haga sus quehaceres (siempre fue denominado así: para los quehaceres de mi
madre, he vivido toda mi vida en esta casa y no sé cuáles son los quehaceres que mi
madre realiza en ese cuarto) y un par de habitaciones vacías.
Obviamente también hay baños, dos por planta.
La casa está rodeada por un gran parque, en la parte de adelante hay pinos y un nogal,
detrás los rosales de mi madre y sus plantas de hierbas. Mi madre cultiva y cuida sus
hierbas con un amor y una dedicación que creo no nos dio a nosotros. Estoy
exagerando, pero no mucho. Cultiva orégano, romero, salvia, albahaca, tres tipos de
estragón, tomillo, menta, mejorana y debo estar olvidándome de varias.
En la primavera y el verano las utiliza frescas, un poco antes del otoño las seca al sol y
las guarda en frascos en un sitio oscuro y seco.
En realidad no sé por qué les cuento esto, no tiene mucho que ver con nada y no es
importante. Pero cada vez que me imagino a mi madre, la veo arrodillada o con unas
tijeras de podar, sus guantes, un sombrero de paja o un pañuelo, hablándoles a sus
plantas.
Uno de los momentos más felices de mi niñez era cuando me llamaba y me pedía que la
acompañara. Me explicaba cuál era cuál, qué tipos de cuidados requerían, cómo curarlas
cuando las atacaba el pulgón o alguna otra plaga, o cómo podar el rosal.
No es que a mí me interesara la jardinería particularmente, pero el solo hecho de que
ella quisiera compartir conmigo esa actividad a la que se dedicaba con tanto esmero
bastaba para hacerme sentir dichoso.
Podía quedarme horas doblado en dos revolviendo la tierra, abonando las plantas sin
importar el clima.
Tal vez cuando ustedes evocan su niñez y sus momentos felices, recuerdan algún paseo
o unas vacaciones. No sé. Yo evoco el olor de la tierra y el de las hierbas. Aún hoy,
tantos años después, basta el olor del romero para hacerme feliz. Para hacerme sentir
que hubo un momento, aunque haya sido sólo un instante en que mi madre y yo
estuvimos comunicados.
* * *
Con mi padre la relación era, o debo decir es, mucho más fácil. Yo me ocupaba de mis
asuntos y él de los suyos. Me explico mejor: Si yo me ocupaba de sacar buenas notas,
hacer deportes (natación y rugby), obedecerlo y respetarlo, no tendría ningún problema.
El, bueno, él... él se ocupaba de lo suyo, es decir de sus negocios y sus cosas, cosas que
nunca compartió con nosotros.
Mi padre es, aún hoy con sus sesenta y cinco años, un tipo corpulento. Fue pilar en el
San Isidro Club en su juventud y, cuarenta años después, cuando yo jugaba al rugby en
las divisiones infantiles, había gente que lo recordaba. Tiene una mirada terrible, una de
esas miradas que bastan para que uno se sienta en inferioridad de condiciones, una de
esas miradas que hacen que su portador vaya por el mundo pisando todo lo que le ponen
en el camino. Supongo que no hace falta decir el pavor que sentía ante la posibilidad
que enfocara en mí sus ojos azules asesinos.
Mi hermano había sido su orgullo, el primogénito y el primer nieto de la familia. En las
fotos de cuando Ezequiel era chico y estaba con papá, hay una expresión de felicidad,
una gran calma y un indisimulado orgullo en los ojos de mi padre.
Ezequiel nació pesando más de cuatro kilos, el pelo negro como el de mi madre y los
ojos azules como los de él. Era una perfecta síntesis de lo mejor de cada uno de ellos, la
cara ovalada, la nariz recta. Un precioso niño.
Cuatro años después mi madre quedó otra vez embarazada, pero el bebé, una niña,
murió en el parto. En ese momento decidieron no tener más hijos. Después cuando
mamá volvió a quedar embarazada no lo podían creer. Ezequiel colmaba todas sus
expectativas, era un buen alumno, un hijo ejemplar, era todo lo que habían deseado.
Se imaginarán que de ese embarazo nací yo. Ezequiel me confesó muchos años después
que me odió por eso. Odió a ese bebe que no era ni grande, ni lindo (yo tengo la
combinación inversa; el pelo castaño de mi padre y los ojos marrones de mi madre). Me
odió por haber llegado a romper esa química, por haberlo desplazado del centro de
atención en el que estaba hacía trece años, hacia la periferia.
II
Seguro que mi primer recuerdo es ése. El del día que Ezequiel se fue de casa. No es que
recuerde exactamente la situación, pero sí que yo estaba en mi cuarto y no podía salir; y
una cierta tensión en el aire.
Después no vi más a mi hermano hasta la primera fiesta, creo que era el cumpleaños de
mamá.
Cuando preguntaba por él me contestaban que estaba estudiando, o con alguna de esas
evasivas tan típicas de mi familia.
Yo ya sabía que no vivía más con nosotros, está claro que no se le puede ocultar algo así
a un chico, por más que tenga cinco años. Había revisado, a escondidas, su habitación y
sabía que no estaba su ropa, es más, yo me había llevado su Scaletrix, que jamás quiso
prestarme, y al no reclamármelo intuía que algo no era normal.
Mentiría si dijera que eso me inquietó. Sólo era una situación nueva, distinta de la
habitual. Y me proponía disfrutarla.
* * *
Durante los años que vivimos juntos yo admiraba a Ezequiel, él era mi héroe, era
grande, fuerte, todos le prestaban atención cuando hablaba.
Lo trataban como a alguien importante. Como a un adulto.
No sabía entonces, y por cierto que no lo sé ahora, cuáles son los mecanismos que
mueven la mente de los niños. Pero supongo que sentí que al no estar mi hermano en mi
casa automáticamente toda esa atención caería en mí. Eso de algún modo fue cierto, no
como yo lo esperaba, pero sucedió.
Al no estar Ezequiel en casa, yo gané un gran espacio pero no por presencia propia sino
por su ausencia.
Mis padres pensaban que ya que se habían equivocado
...