Perquè No

En la sombra estaban sus ojos

y sus ojos estaban vacíos

y asustados y dulces y buenos

y fríos.

Allí estaban sus ojos y estaban

en su rostro callado y sencillo

y su rostro tenía sus ojos

tranquilos.

No miraban, miraban, qué solos

y qué tiernos de espanto, qué míos,

me dejaban su boca en los labios

y lloraban un aire perdido

y sin llanto y abiertos y ausentes

y distantes distantes y heridos

en la sombra en que estaban, estaban

callados, vacíos.

Y una niña en sus ojos sin nadie

se asomaba sin nada a los míos

y callaba y miraba y callaba

y sus ojos abiertos y limpios,

piedra de agua, me estaban mirando

más allá de mis ojos sin niños

y qué solos estaban, qué tristes,

qué limpios.

Y en la sombra en que estaban sus ojos

y en el aire sin nadie, afligido,

allí estaban sus ojos y estaban

vacíos.

Jaime Sabines - La Señal.

"¿No es la vida cien veces demasiado breve para aburrirnos?"

— Nietzsche

"No es saludable estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma."

—

Jiddu Krishnamurti

Me asusta un poco pensar en el tiempo, un día eres un adolescente queriendo hacer una banda de rock y al otro estás cursando la universidad, para cuando te das cuenta de lo rápido que pasó la vida ya tienes tu primer empleo formal y cumplir con las responsabilidades que marca la sociedad ves como aquel idealista que eras se vuelve un creyente más de la realidad. El tiempo es corto, el arte es largo, la existencia es apenas un cometa fugaz, todo se va, todo muere, todo cambia, todo se transforma, esa es la naturaleza. No te sientes a esperar a que sucedan las cosas, la vida es corta para estar triste todos los días, no tiene sentido anhelar la llegada de alguien para ser feliz ni tener miedo a equivocarse muchas veces, indaga en lo desconocido, viaja un poco, habla con un loco, necesitamos conocer de todo para inventar otro mundo. A mí me asusta el tiempo pero más me asusta saber que podría lamentarme no haber hecho lo que tanto anhelaba.

El vuelo de un quetzal by Quetzal Noah

Para mí la vida es el cielo gris, la luna, el olor a lluvia, la tierra mojada, sentarme sobre pasto o sentirlo entre los dedos de mis pies, andar descalzo y comer con las manos. Es el vino, la cerveza, el whisky y también la ginebra. Es la música que me conmueve, las películas, las series y los libros. son las historias, el dolor y el vacío que nos acongoja. Es caminar entre libreros y respirar palabras impresas sobre papel; es el sonido de la máquina de escribir o el sonido de esta pluma fuente que parece rasgar cada palabra tal como las siento y las aterrizo sobre una hoja, como rasgar mi corazón un trazo a la vez, me desangro una verdad o una fantasía tras otra sobre la herida que es mi día a día. La vida es ese rasgar.

Reflexiones, Christian Guerrero.

Te entrego mi silencio este dichoso tormento que castiga mi alma, y mata al que late en mi pecho. No puedo darte más, nunca pude darte nada. Hoy te pertenece la ausencia de mis palabras.

"¿Qué quieres tu de mí?, odiosa actitud traspasando los poros de mi piel hasta tocar violentamente al corazón.

¿Qué te propones?, ¿Acabar conmigo, liquidarme lentamente? No hay vida que soporte tal descaro.

¿Te importa?… Parece que no, tu voz en silencioes la elocuencia misma de la más cruel indiferencia. Cállate y deja que grite mi dolor, no… No me interrumpas, haz silencio… Escucha el llanto de un estúpido corazón enamorado, idiotizado desde hace tanto tiempo... ¿Y para qué?. ¿Cuál es el premio por tanta resistencia?

Ya no eres tú, ya tú no estás entre mi pecho acurrucada, florecida de amor, inmaculada. Otras cuestiones están ocupando tu lugar: la angustia de no saberte, de no escucharte, de no verte, en fin, de no tenerte.

El tiempo pasa y nosotros con él, tomados de su mano mansamente. En un lado de nuestro huerto crecía un pasto verde, frondoso, arrogante de pura fertilidad; al otro lado, comenzó a aparecer el monte, penetrando finamente como meticulosa filigrana en los pliegues cansados

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